pero ahora está muerto.
Ha regalado su suerte a los fantasmas
que vagan sin rumbo por sus recuerdos,
creyendo que saben
pero no saben
creyendo que entienden
pero no entienden
creyendo que son
pero no sienten
No quedaban monedas en estos bolsillos
para pagar al barquero
y se sentó en la orilla a esperar
a que pasase el invierno.
Y sus sueños
se marcharon al otro lado del lago verde
verde como la noche
verde como el cadáver
que nunca llega a ver
el final del cuento.
Cráneo pálido
Hombre de nieve
Mano de sangre
Ojos tristes
mueren en la oscuridad
de este océano
vuelven a la luz
de este cielo.
El Rey Sol
regresa
y trae la guerra
en los huesos
porque del suelo
brotan melodías
que se arrastran sobre la tierra,
buscando el calor de un nuevo latido
que incendie los bosques y las estepas,
que corra libre por las venas
de esta forma
que lo contiene
a duras penas
tras las costuras
de un rugido.
Solía ser rey,
y ahora está muerto.
Y su corona se hunde
en lo más profundo,
a orillas del viejo puerto,
junto al naufragio de sus sueños.
Y ahora es libre de los hombres y las cadenas,
libre de los recuerdos.
Libre para correr,
lanza en mano,
contra el mundo
y sus espectros.
