con la cara sucia
las alas rotas
el vestido rasgado
las manos de plata
Recoge la seda gris que atraviesa
las persianas al llegar la mañana
y teje una sábana de luz fría
que va llenando este túmulo
en silencio
en calma
La tela recorre la habitación
como un tapiz de historias soñadas
con figuras de monstruos y damas
habitaciones abandonadas
hojas melladas
enigmas
castigos
heridas
batallas
Me dice que no respire
que escuche estos latidos que se apagan
que ponga la mano en mi vientre
"¿Notas cómo da patadas?
Es la ira dormida
que va contigo a donde vayas
Porque esto es lo que eres
Porque eres guerra y nada más
Porque eres todo lo que matas
Y tus latidos se convierten en gritos
Y tu luz es agua helada"
La jaula de carne y odio
que soy
se acurruca bajo las mantas
sin decir nada
Siente el vacío
con tanta fuerza
que le da vértigo
existir
más allá de esta cama
Y el ángel lo sabe y se acerca
y acaricia su cabello con dedos de plata
"Templanza es la Ciudad de Muertos
y allí viajarás para encontrarla"
La bestia se abraza a sí misma
y pregunta con voz cansada
¿La fe?
¿La vida?
¿La calma?
¿La memoria de esta historia
que me envuelve como tela de araña?
El ángel se acuesta a su lado
le coge la mano
y susurra
"Tu espada
Tu alma".
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